Premio de la Sociedad Dubose y Dorothy Heyward
danielle de tiberus
Pensé después de los treinta
No necesitaría más trabajo, el último
franja de esmalte negro en abanico arriba
un lienzo sin imprimar. Sería
completo. ¿Cómo supo Pollock, cómo
¿Alguien sabe cuando el trabajo está hecho?
Los días son trazos de color, en capas, goteados,
parpadeó para hacer una vida, un cuerpo.
Lo que conecta estos días cambia
cuando estás aquí, ahora allí. Ver cómo
urgentes algunos fueron, como algunos se convirtieron en nada
pero una especie de niebla exhalada como coagulada
sangre de los pulmones. En el último día, finalmente,
esperamos dar un paso atrás y hacer historias, hacer
sentido del desorden. Nosotros también soñamos así.
Cada momento del día está numerado, emparejado
con un recuerdo pasado. El cerebro adora el orden.
Pero hay tantos para archivar. La mente
se convierte en un significado obsesivo y apegado
cuando no había ninguno. Años enteros perdidos,
moviéndose de un punto a otro, pensando esto
Nunca olvidaré. Por la mañana, un patrón loco
que se casa con mi maestra de primer grado para fumar,
y la luz de los ventanales de nuestra primera
apartamento a un vestido amarillo girando, girando.
Una red neuronal sin respuestas, y solo
respuestas a la vez. El artista envía una respuesta al tiempo:
No hay caos, maldita sea. Y deja un espacio
alrededor de la frontera. Una omisión, espacio para más.