Nadie ha escrito el libro de la luna.

Anoche me invitaron a mirar hacia arriba

Como Carrie preguntó: ¿Es la luna llena?

Fue. Una luna femenina, pálida y de figura completa.

Un romántico podría haber llamado al orbe de alabastro

Una mujer embarazada. DH Lawrence lo hizo.

Luna hinchada, Luna del Cazador, pero no dorada.

Sin embargo, la mujer confesó su obsesión.

Regresamos al escenario donde los músicos

Dispuestos a hacer el amor con sus guitarras, tocando

Dedos para cuerdas, trastes; chirridos acústicos colgados

En el aire- antes de que ascendiera un poema de Neruda,

Enviado al aire por el aliento humano a través de los labios entreabiertos-

Una melodía lírica, tonos de la boca de una guitarra, cantando. Lobo

Luna escuchó la composición de Piazzola, bailando

Al tango, "Verano Porteño",

Anhelo de unión: tobogán, chapuzón, pasión-giro.

Portia, una dama morena con un chal de mango,

Ofreció sus poemas con jazmín,

O aromas de hibisco, hablando de su pecho

Tan desafiante como los brazos llenos de ciruelas

Derramándose, sus lunas dobles se elevan en un ritual

De manos femeninas atando, acariciando,

Disminuyendo sus senos, envolviéndola

Apretado en un kimono con un obi negro

Fajín atado por mujeres japonesas,

Geishas, admirando sus sedas Junoesque.