El lío del amor es tan explosivo como
supervivencia—chispa violenta como madura
granadas rompiendo semillas en otoño.
Algunos días odio que te amo
todo esto. Sería más fácil, más bonito si pudiera
Empaca mis libros, vete
los gatos y sartenes de hierro fundido detrás.
Pegado a la nevera una nota sin
puntuación sobre viajar. ¿Cómo lo haría?
parecer un vagabundo? mi pelo largo,
oliendo al almizcle de otra persona. La mujer
con cien amantes: una morena Joni Mitchell
sin el dulcémele. Las vidas
tenemos que asesinar por cada elección. O
imagina que debemos porque no hay manera de saber
de lo contrario. Cada día un fusible
chisporroteando hacia la detonación. Tiramos
chispas entre sí como coqueteos, como
se atreve Guarde las explosiones más grandes
para los que sabemos que nos devolverán
juntos de nuevo. Por eso somos tan
fragmentado. ¿Por qué es tan agotador quedarse?
enamorado. Lo real, no
la pasión de la batalla. Pero el vendaje, el ungüento.
Amarte así es guardar nuestras heridas
nuevo. Para tirar nuestras frágiles conchas
de ida y vuelta, como confundir
una granada por una patata caliente. No sorprende que
anhelamos el mismo sentimiento del que huimos.
Aquí están mis entrañas, amor. Promete hacerme
entero. Soy el herido que necesita ser
fijado. Eres a la vez médico y enemigo.
Has visto los lugares en los que no puedo mirar.
Es más difícil ser amado de esta manera, y amar como si
no hubo fin. Un gesto contra la extinción:
una mano dando fruto, sembrando fuego en los hoyos.