mi tia en la calle dauphine

durante las visitas, tomamos nuestro café rápidamente,
probar la revolución en nuestras lenguas porque
ella no cree en las microondas, pero

en el che guevara. cuando ella mezcla masa
por torticas de moron, cuba se atasca
entre sus uñas y trato de contar

cuantas medias lunas han pasado desde que ella
visto a su marido. él es del tipo giboso
de amante, desvaneciéndose antes de que gire alrededor

cara completa, menguante y encerado el bigote
mi tía no lo vio crecer. Me preocupa
acerca de ella alcanzando un terreno más alto porque

la ciudad creciente no siempre puede ser una cuna.
sus diques se hundirán un día y el agua
se levantará de nuevo como mi tía canta de habana.