Un morceau de tissu léger

En tant qu'enfant sautant à la corde, j'avais mal au toucher
le ciel de bronze de l'hiver,
neige sur sol vert—
et je saute assez haut pour attraper le bleu rempli de gaze
tenir le soleil, suivre le moineau se nourrissant
sur les baies de pyracanthia, granivore, bec jaunâtre,
chapeau gris rougeâtre, flottant dans la flamme d'automne,
avec quelle facilité elle s'envole—

A l'Automne, filant avec la Fritillaire du Golfe
ailes rouge-orange, les taches blanches tremblent
avec une coupe nymphe noire de l'aile
né d'un vert strié d'orange
chenille tissant une chrysalide,
la mort taille sa propre place, l'enfant inconscient—

Maintenant mes rêves glissent comme des libellules sur l'eau d'un ruisseau,
rôder comme un mocassin à bouche de coton, tourner et tourner
dans l'ombre de la rivière, une errance constante loin des sources
à travers le grondement d'une ronce, renversant le silence dans un océan
et là, je tourne un coin,
comme autrefois à la National Gallery of Art
Je suis tombé sur Dali's Le sacrement de la Dernière Cène
le souffle se fige - quelle est la vérité?
Cette vie élancée posée comme un tissu léger
embrasse un dernier repas, main droite pointée vers le haut,
main gauche au repos doux près de la gorge - Quelle confiance
dans ce qui nous façonne, quelle caution dans la transcendance,
comment il vit avec une naissance en forme de vers.