Après

Lors de sa promenade à travers le pré
où paissaient autrefois les poneys,
elle s'arrête, cueille une mauvaise herbe
bouquet, éclate un caillou
dans sa bouche, palais la saleté,
son soupçon de chaleur, son goût de mouillé
laine et nid vide.
Ce sont ses limites de joie—
regardant au-delà de la potentille
aux fleurs sauvages une fois cueillies
égayer une table
pour deux sur le point d'être trois.