J'ai pensé après trente ans

Je n'aurais plus besoin de travail, le dernier
une bande d'émail noir éventée au-dessus
une toile non apprêtée. je serais
Achevée. Comment Pollock a-t-il su, comment
est-ce que quelqu'un sait quand le travail est terminé?
Les jours sont des traits de couleur, superposés, dégoulinants,
scintillait pour faire une vie, un corps.
Ce qui relie ces jours-ci change
quand vous vous tenez ici, maintenant là-bas. Regarde comment
certains étaient urgents, comment certains sont devenus rien
mais une sorte de brouillard s'exhalait comme coagulé
sang des poumons. Le dernier jour, enfin,
nous espérons prendre du recul et faire des histoires, faire
sens du désordre. On rêve aussi comme ça.
Chaque moment de la journée est numéroté, apparié
avec un souvenir passé. Le cerveau adore l'ordre.
Mais il y en a tellement à classer. L'esprit
devient un obsessionnel, attachant du sens
quand il n'y en avait pas. Des années entières perdues,
se déplaçant d'un point à l'autre, pensant que
Je n'oublierai jamais. Au matin, un schéma fou
qui épouse mon professeur de première année pour fumer,
et la lumière des baies vitrées de notre premier
appartement à une robe jaune virevoltante, virevoltante.
Un réseau de neurones sans réponses, et seulement
répond tout de suite. L'artiste câble une réponse au temps :
Pas de chaos, merde. Et il laisse un espace
autour de la frontière. Une omission, de la place pour plus.