Il a laissé nos chiens s'asseoir à l'arrière, la petite église
cuire comme un biscuit dans la chaleur de juillet.
Le petit a aboyé fort à un ventilateur de plafond encerclant
tourbillonnant de tristesse et d'humidité sur les têtes courbées.
La congrégation était petite et deux ont appelé
quand le ministre loué s'est trompé de date de naissance.
Il a beaucoup parlé de Jésus qu'il connaissait
bien mieux que le défunt.
Une page tachée de faits était la seule carte qu'il avait dans sa vie.
Que pouvait-il offrir d'autre que des généralités à mettre à plat alors que les chiens désormais installés
somnoler dans des piscines de soleil?
Nous étions tous des enfants chrétiens et du charbon
mais pour une pincée de Juifs et une poignée de Riens,
partager une petite église méthodiste dans un quartier usé
de la ville de Pennsylvanie connue pour son inondation aussi grande que celle de Noah.
Après avoir reconnu les faits erronés et les prières sincères, les hésitations et les démissions,
le Seigneur a suivi nos voitures poussiéreuses
en bas d'une bande de rue vers un endroit verdoyant vallonné avec de l'air pur, une vue dégagée
et aucun souvenir de l'exploitation minière.
Le 23ème Psaume a été récité et signifié.
Un papillon de satin noir a volé
va-et-vient à côté du cercueil,
un diamant attendant d'être enterré.