Personne n'a écrit le livre de la lune

Hier soir, j'ai été invité à lever les yeux

Comme Carrie l'a demandé : est-ce la pleine lune ?

C'était. Une lune pleine, pâle et féminine.

Un romantique aurait pu appeler l'orbe d'albâtre

Une femme avec un enfant. DH Lawrence l'a fait.

Lune gonflée, Hunter's Moon, mais pas dorée.

Pourtant, la femme a avoué son obsession.

Nous sommes revenus sur la scène où les musiciens

Préparés à faire l'amour avec leurs guitares, toucher

Doigts aux cordes, frettes ; grincements acoustiques accrochés

Dans les airs - avant qu'un poème de Neruda ne monte,

Envoyé en l'air par le souffle humain à travers les lèvres entrouvertes -

Un air lyrique, des sons de la bouche d'une guitare, chantant. Loup

Moon a entendu la composition de Piazzola, dansant

Au tango, "Verano Porteno",

Désir d'union : toboggan, trempette, passion-tour.

Portia, une dame brune portant un châle en manguier,

Offert ses poèmes au jasmin,

Ou senteurs d'hibiscus, parlant de sa poitrine

Aussi difficile que les bras pleins de prunes

Se renversant, ses doubles lunes se levant dans un rituel

De mains féminines laçant, tapotant,

Diminuant ses seins, l'enveloppant

Serré dans un kimono avec un obi noir

Ceinture nouée par des femmes japonaises,

Geishas, admirant ses soieries Junoesque.