Ce qui s'est passé à Flat Creek à Montreat, en Caroline du Nord, quand j'avais 14 ans, ça a changé ma vie

                         C'est un péché de tuer un oiseau moqueur.
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Le merle à plat ventre
à travers un baumier,
une bombe lisse, sombre et triée sur le volet
qui a durement frappé les pieds de mon père.
Oncle Paddy m'a tendu l'arme.
Nous nous sommes retournés et avons parcouru le chemin du retour.
Cracher un gros caillot de jus de tabac
dans les premières violettes à dents de chien du printemps,
Oncle l'a planté avec sa botte de pointure 14.

Vers le crépuscule, faisant des excuses comme des brindilles
pour le bois de chauffage, je suis remonté à cet arbre baumier
dont les anciennes racines d'argent poussaient au-dessus du sol
droit dans la gorge, droit dans Flat Creek
puis attaché à la banque au-delà,
dans l'espoir de trouver une certaine mesure de la vie
toujours dans le merle, espérant de ma force
ajouté, nous dépasserions le dilemme ensemble.
Je l'ai tenu à deux mains alors que les lucioles clignotaient

              tu restes, tu pars,

parmi les arbres noueux et tordus.
Je suis resté longtemps,
sachant qu'il ferait plus froid,
se souvenir du chant d'un oiseau
le premier jour de mai, quand j'étais fatigué,
penser à ce qui n'allait pas,
comprendre ce qui a été perdu.
Je voyagerais vingt ans pour le récupérer.