Comment la chute

de citrons, plus fort que la lumière, l'a laissée désirer l'un des siens, un citron intact pour porter son parfum pressé à sa langue, le dos de celui-ci, où il rencontre ses oreilles, creux maintenant, après que ce qui est perdu s'attarde dans un balai, son poing enroulé autour de ce qui roule jusqu'à ses pieds, ce qui attache ses lèvres, le mamelon à son flux et reflux, ce qui ressemble au jaune, et ce qui reste dans la gorge muette