Dans la cuisine du ver

Dans la cuisine du ver, par le froid
poêle en pierre, ils s'inclinent de près,
car leurs paroles sont lentes, et ils
murmure en sirotant une tasse de terre
du dernier souffle abandonné dans
les cavernes des poumons, l'intelligent
pensé rouiller sur la boue
langue, le flou bleu de l'effrayé
monde roulant décollé de ses orbites,
et ils tirent leurs châles humides
de limon plus proche et somnoler, sachant
comme rien n'est réconfortant.