La fille avec la corde à sauter Just-Pretend

manque à peine un battement, si c'est ce que l'on compte―

Beats. Ou n'est-ce pas un battement, mais juste un saut ? Eh bien, elle est bonne.

Le matin, devant le miroir de sa chambre, elle fait ce qui compte

à plusieurs séries de répétitions. Elle ferait plus si elle le pouvait,

mais le travail virtuel est fatigant. Oh, et je pourrais mentionner

qu'elle n'est plus vraiment une fille.

Ce terme, partagé entre amies, n'est qu'une convention.

Qui contesterait ? Une plaisanterie. . . Elle peut tourbillonner

cette corde à faire semblant aussi gentiment et habilement que n'importe quel adolescent,

qui est ce qu'elle voit dans ce vieux verre ratatiné

quand elle se concentre sur ces jours, sur ce qu'on voit,

encore invisible. Tout cela, tous, maintenant passés.

Car personne ne lui a dit quand elle grandissait

que nos journées, nos moments, surtout les meilleurs

sont transitoires. Qu'il n'y a pas de retour en arrière. Pas de tasse d'amour

pour avoir atteint cet âge, pour la mort des amants, la perte des fils.