Quand les Jeux olympiques étaient à Londres

Le support vert s'affaisse avec des plantes,
s'appuie fortement contre le perron;
fleurs, têtes mortes, bourgeons abondent,
les vignes s'enroulent sur la base en briques ébréchées.
Les plantes sont entassées en rangées tordues
dans des pots rouges, bleus, violets.
Une orange.
Un dracaena épineux et un basilic musclé
dominer tout et balancer
contre le mur jaune.

Le jenny wren, passepoil blanc
à ses côtés, est de retour,
les plumes de sa queue dressées
comme un pistolet.
Encore aujourd'hui, il virevolte
les fleurs, entrant et sortant
de pots, picorant et fouillant
pour les insectes et les graines,
et curieusement, mordillant des pétales de zinnia.

Je regarde sa routine pratiquée.
Il saute, rebondit, tombe au sol
et voûtes
d'une jambe debout à l'autre jambe
et encore, haut
en tant que gymnaste, mais avec les ailes repliées sur le côté
comme les bras d'un plongeur. Il pose dessus,
une vigoureuse acclamation pour lui-même,
et puis encore, les plantes, les pots,
un autre coup au zinnia.
Cinquante-trois secondes pour faire un tour.