Je connais mes lignes, je pense; l'ensemble de blocage,
affaires de scène, accessoires, détails. Je ne peux pas oublier.
Mon costume me va bien, dentelle antique balayée ;
une entrée nerveuse, lumière rose sur mon visage.
Ils connaissent mon travail—je suis un professionnel,
le Critic's Darling, aguerri, magique.
Mais les théâtres masquent, avec des ombres partout,
infestations sournoises des beaux et des beaux.
Un succès de plus ; ne puis-je pas m'incliner une dernière fois ?
Applaudissements, enthousiasme, pourtant, en quelque sorte,
les projecteurs se déplacent pour bénir un moi plus jeune.
Exit, côté jardin — victime de la nouveauté.