Sur Windy Hill Pier où mon père et mon oncle ont pêché leur été

Avant l'aube, ils quittèrent la maison,
avec vairons et cigarettes.
Et la jetée les prolongeait
au-delà de la mer,
les a installés pour toute la journée,
comme les marées allaient et venaient encore.
Dans l'arc du soleil d'été
ils se sont assis sur un banc de bois patiné
ou debout, content et constant.

Aussi loin que je pouvais aller,
Je marcherais sur les planches pour les trouver
arc-bouté contre le bois et le vent,
brave contre la mer tumultueuse
changer sous mes pieds.
Avec mon cigare bubble-gum,
Je serais debout avec deux hommes qui fument,
muet comme un poisson et penché
en traction de la ligne.