Hanter l'île de Pawley

Essayez de ne pas penser au mécontentement.
Pense plutôt à la femme au bandana bleu
marchant sur les sables, la tête levée comme une reine
souriant alors que la marée descendante déroule un tapis mousseux à ses pieds.

Ou la mouette plongeant, encore et encore,
tête la première dans les vagues naissantes
comme un point d'aiguille argenté - bien sûr
de sa capacité à décrocher un prix frétillant.

Le poivre de sel et d'embruns
sur ta peau délivre la piqûre de l'envie -
le crabe, la sterne, la déferlante—
ils ont l'air tellement chez eux ici !

Mais aussi, un Homme Gris qui parcourt ces rivages la nuit
criant pour l'amour perdu et le calme côtier,
son vent violent avertissant un signe à déraciner, à dégager
les maisons patinées de cette île, de ta tête.

Tu louches contre les eaux ensoleillées, attentif
que toi aussi tu es un vagabond, que tu viens d'un endroit
sans lumière, qu'un mode de vie plus riche crie de
    boucles rabattues
de bulots et de coques qui s'élèvent comme des apparitions de Pawley's
    rivage de légende.

Chaque fois que vous ramassez le sable, vous détenez l'histoire de ce
    place entre vos mains
où il s'accroche comme un hitcher, absorbant vos dernières nouvelles,
puis débarquer, grain par grain, un peu plus de votre
    histoire gravée ici,
rempli de désirs et d'avertissements, gris comme des fantômes.