Solitude : être

Dans le dos
coin de mon placard
il y a une place au clair de lune
d'une fenêtre de la taille de
ma main droite
où je garde un décalage
pile de livres avec
fil traînant de leurs vestes grossières.
Je me recroqueville derrière les livres la nuit
et devenir le mur,
blanchis à la chaux au clair de lune.
Pendant une heure je suis un genre simple
de solitaire
et je ne sais pas
questions ou réponses.

Je ne suis qu'une mouche qui se frotte les mains
contre un cintre
et un écureuil creusant un tunnel dans l'isolant
et un bardeau détaché frappant le toit
à la cadence d'un vent de décembre.
Je suis une araignée qui se noie
dans de longues tiges de tapis
et un papillon qui dort au plafond
comme un éclat dans le mur.

Les vetements
sur le support rond en plastique
sont des rideaux entre le réalisme
et ce qui vit dans ma tête.
je suis assis
et regardez-les se balancer.