À peu près pour toujours (La lumière de Summerville)

balancer le seau de son mari
la nouvelle mariée avance un peu plus vite
pieds nus, tête nue à l'ombre tachetée
beignets de gombo, crabcakes, un gros morceau de pain d'épice
oiseaux moqueurs et tourterelles tristes faisant la mélodie
les tournesols se sont tournés vers les voies ferrées
le cri du sifflet la fait commencer à sauter.
elle se serre dans ses bras, chuchote
S'il te plaît, s'il te plaît, laisse-moi faire ça pour toujours

debout au-dessus du cercueil de son mari
la nouvelle veuve regarde ses mains lavées
large alliance brille doucement à la lueur des bougies
le pollen de tournesol scintille son costume du dimanche
du bouquet qu'elle a disposé dans ses bras
taies d'oreiller brodées amidonnées
à travers le cercueil où sa tête devrait être
gémissements d'orgue à voix profonde, elle frissonne
elle se souviendra de ce moment à peu près pour toujours
elle balance sa lanterne maintenant la plupart des nuits

ni nouveau ni ancien, un spectre intemporel
le flux d'or vert se balance sur une chaussée envahie par la végétation
le faible clair de lune assombrit la glycine désolée
au milieu des vignes enchevêtrées, la râpe des engoulevents
les petits hiboux regardent avec des yeux pâles
tandis que les grillons cachés crient dans les herbes
elle marchera sur ce chemin abandonné
à peu près pour toujours