Histoire du tuyau noir

Il fait une boucle à travers la cour et s'enroule dans le chou frisé,
se glisse sous la rose et à travers les mufliers et la verveine,
serpente à la base des clématites et des glycines.

Ce tuyau d'arrosage n'a pas toujours été un tuyau.
A cette époque l'année dernière c'était le serpent ratier noir
être bousculé du haut étage de l'arbre du voisin

par les cris perçants d'une frénésie de geais bleus.
Avait-il volé un œuf, attrapé un poussin ?
A abaissé son drapé filant des bras épais de bois de fer

se faufiler lentement le long du haut de la clôture,
puis glisse hors de vue de l'autre côté, dehors, dehors
dans la boue plissée et les tiges de spartine du marais à marée basse,

les geais suivaient toujours comme un halo bleu jabber.
Peut-être que le tuyau se souvient de cet éclair d'indigo et de colère
même maintenant que j'arrose, le tenant juste derrière la tête,

osant même mettre mon pouce dans sa bouche,
une indignité qui le fait se tordre,
puis cracher toutes les couleurs du spectre.