En quittant l'île,
le marais me quitte
à une perte pour les mots
et le désir de pigment-
huiles riches sur la lame
d'un couteau à palette.
J'ai envie de couper brut
terre de sienne profonde
en ombre sillonnée,
pointiller de l'ocre
à travers un épaississement
tache de brun roux
qui crie rouge sang
lamentations
sur la mort du vert.