Sans nom

comme un chien abandonné,
le manteau perdu attend
sur un cintre dans le bus
station, un banc chauffant,
bascules noires pendantes
où les boutons pourraient monter
sur d'autres styles, délavé
cordon mou comme des cheveux sales,
effiloché où quelques doigts,
manque probablement ce manteau sur
par un si froid matin de novembre,
tâtonne toujours pour le fantôme
de fermetures passées alors même qu'elles
zip leur nouvelle veste,
émerveillez-vous un instant
qu'est-il advenu de cela
vieille chose laineuse sacrifiée

sur l'autel de la hâte et
colère; le dernier voyage pour voir
elle avait coûté—le mauvais sexe,
celui des légères perversions
permet une dernière rencontre,
collision finale, tout
ça a laissé un brin
de la mémoire tirant vers le bas,
juste une trace de discret
ne travestit que le manteau
évoque, jeté sur une chaise,
puis enfilé et laissé tomber
d'un sac à roulettes,
comme invisible au départ
comme l'ecchymose laissée par ses lèvres
sur une cuisse, celle qui
ne sera pas violet jusqu'à ce que

la distance jusqu'au domicile, réduite de moitié.